EIGENGRAU

'Profunda perdición’ la hubiese llamado yo,
(a 'eigengrau’).
Hay tantas convenciones.
Todo tiene un nombre y nada lo tiene.
Todo es parte de eigengrau cuando no hay iluminaciones.
Ahí,
en medio de eigengrau,
nada tiene nombre.
Es tan simple de asimilar…

Hay una diferencia entre profundidad y suelo,
la misma que hay entre el eigengrau y el negro.
Eigengrau es la antesala, lo abisal, casi un sueño.
Es tan fácil abstraerse y perderse, en ese lugar,
me dijeron...

Pero eigengrau también puede verse
como un rastro del mundo,
un sendero trazado como hecho de migas de pan,
para así poder regresar del encierro individual.

Dicen que eigengrau puede ser ruido cerebral, un dejo de la actividad neuronal.

Eigengrau es el intento del cerebro por esclarecer la oscuridad.

Yo creo que eigengrau es el brillo propio, por nuestra condición de astros.

El "color" percibido al mantener los ojos cerrados en la completa oscuridad,
es eigengrau.
Siempre supe que tal fenómeno debía tener un nombre espectacular.
Aunque en este lugar, nada lo tiene.

EL PELDAÑO

Un ciego se desplaza por un puente colgante, incompleto, en movimiento,
pero advierte, igualmente, el peldaño faltante, debajo suyo.
Se sostiene con lo que tiene a la mano. Una cuerda
se le engancha en la garganta y se asfixia, pero
avanza, hasta cortarla. Después, cuenta
los pasos. Lo que nunca sabe es si
debe disminuir la marcha, seguir
o detenerse. El estigma es la tabla que le falta.

CABLE EN CORTO

Me patea la cabeza, 

(la resaca) 

y me tira 

la careta 

de la vida, 

y ya sin diplomacia, 

busco agarrarme a las piñas. 

Sin querer seguí el consejo, 

pero el de Charly García. 

Lo entendí el revés. 

Con la lucidez que me queda, 

voy a escupirme las heridas. 

sin una justificación idiota 

para el deseo suicida, 

de consumirme 

en la calle. 

Hay un cable en corto, haciéndome chispas. 

La llovizna no me alcanzó a mojar las suelas.

Reconozco que cuento con la suerte 

de los niños, 

los borrachos 

y los locos, 

desde siempre, 

de eso soy consciente. 

¡Si no me morí ni cuando cerré los ojos!...

EL ESPARCIMIENTO

Si me muero en algún momento,
esparzan mis cenizas en el espacio,
en un agujero negro,
o en el triángulo de las bermudas,
por las dudas. Se los encargo.
(Se los sugiero).


Ahora en serio: no imaginaría mis restos lejos de Buenos Aires.

ENTRETIERRAS

Dicen que Dios está en el cielo y en la tierra. 

Yo digo que no,

que si hay un Dios,

está en el cielo 

y en el infierno, 

y es el diablo quien está en la tierra.

Por lo tanto,

estamos en la tierra 

con el diablo,

ensuciándonos, 

desde los pies hasta la pera, 

del cuello para abajo, 

con el barro 

que quisieron. 

Según esta visión, ambos son aliados y tiranos. 

Pero no existen 

el bien ni el mal, 

esas son sólo ideas berretas,

conceptos persuasivos, bien organizados,

para vivir limpiándonos

en un mundo de mierda.

LA VORÁGINE (LAS TONALIDADES)

La vorágine

lleva a desperdigar 

energía para no implosionar. 

¿Por qué 

pasar 

por un espacio angosto, 

hacia la nada misma? 

Negarse a una negociación injusta 

es más que necesario, 

una obligación, diría.

Si tengo cicatrices en las rodillas, 

no fue por andar rogando, 

sino por haber luchado. 

Si todo me parece desaturado, 

fue porque alguna vez tuvo tonalidades. 

Son algunos tonos 

los que hoy me mantienen levantado, 

aunque desgastado, 

pero con los pies pintados.

TANATOMANÍA (ENCRIPTADA-MENTE)

Encriptadamente, 

cada persona, principalmente artistas, 

nos cuentan (profetizan)

mediante ciertas pistas

cómo será su propia muerte. 

Pienso en este aspecto 

desde hace mucho tiempo.

A veces 

suelen ser bastante evidentes 

si se presta la debida atención 

a los mensajes entre líneas. 

En mi caso, 

tengo un par de teorías, 

basadas en elementos recurrentes 

de mis prismáticas poesías. 

Unas de esas formas sería:

morir prendido fuego. 

Otra podría ser de un paro cardíaco, 

o una mezcla de ambas, de un balazo al corazón. 

Yo, elegiría morir en un incendio 

después de haber hecho un buen acto, 

por más que me duela la vida,

al fin y al cabo, 

no tendría importancia. 

Así sería el final que para mí querría, 

y lo barajo desde hace rato. 

La más probable despedida 

(en cuanto a estadísticas), 

poco se parece a lo que estuve ya contando, 

porque moriría ahogado en agua podrida, 

después de un accidente de autopista, 

a causa del acelere,

por manejar por la banquina,

en el puente, 

en quinta. 

Poco tengo de prudente. 

Poco tendría de decente esa muerte. 

Sé que por un momento me dolería. 

Aunque eso también me sería indiferente. 

Si sigo hurgando en mi tanatomanía, 

creo que el mayor de los misterios

está en saberse humano.

Ojalá tenga la suerte de poder darle yo la bienvenida.

ESTUDIO DEL FILO

El filo es de las bestias, por naturaleza. 

Es como si se hubiese roto un último sello. 

No me sorprendería llegar hasta ahí. 

El infierno fue creado por la mente de un poeta. 

En el fondo no había nada. 

La clave siempre estuvo en la forma de mis dientes.

DELIRIAS

Porque esto no es lo que pensaba estar escribiendo, 

de hecho. 

Admito 

que las obras de Waterhouse y de El Greco

son toda paz que no tengo. 

La pintura y la poesía son los venenos que me curan los nervios, 

intensificándome, 

y eso es algo que no entiendo. 

Este tramo de tiempo es un proceso hecho a los ponchazos. 

Ahora me veo revoleando 

objetos mortales por el aire, 

improvisando malabares con ojivas nucleares. 

Nunca aprendí el arte del malabarismo, 

pero no tengo miedo. Y sé muy bien 

que si bajo los brazos me muero. 

Por momentos todo pasa demasiado lento, 

o de largo. 

Esta puede ser la búsqueda del pronunciamiento 

de esa palabra que todavía no dije 

(si es que no la dije), 

que me desactive 

(si es que es posible), 

que me desarme 

(si es que no es tarde), 

tanto mecanismo de desastre. 

¿Con cuánto cuento?

No llevo la cuenta. 

Cada día, cuenta, y se descuenta. 

Estoy hablando solo más de la cuenta, 

pero las paredes me contestan con muchísima coherencia. 

La locura es un viaje de vuelta. 

Creo que salté sin paracaídas desde una avioneta. 

Esta es la única salida cuando no quedan otras puertas. 

Puede que ya no pueda volver a dormirme, entero.

Este es un testimonio del paso por la Tierra, 

de la supervivencia a este mundo cínico, 

absurdo y delirante, 

por parte de algún alguien 

que ya ha perdido la cabeza.

LAS EXPERIENCIAS Y CIERTAS PERSONAS (EL ACUERDO)

Tengo la loca idea de que antes de aceptar la oferta de bajar a la tierra,
nos cuentan lo que nos espera:
cuándo naceremos, cuánto viviremos, y hasta dónde moriremos.
En medio, habrá golpes y dolores, por montones:
perderemos parejas y amistades,
desaprobaremos exámenes habiendo estudiado hasta el cansancio,
malgastaremos varias oportunidades,
nos amargaremos por dinero,
perderemos algún que otro trabajo,
nos lastimaremos hasta los huesos,
transitaremos pandemias,
y más obstáculos de esos,
cargados de desilusiones, frustraciones y tristezas.
Pero así y todo, al final, lograrán convencernos
con sólo un par simple de propuestas:
• las experiencias y • ciertas personas.

Yo sé que firmé ese contrato, creyendo convencido
que tendría para siempre a mi mamá cerca.
Ahora mismo no puedo evitar sentirme estafado,
creo que todo esto no es más que un engaño sin sentido.

Cuando me llegue ese momento 
y pase por delante del libro de quejas... no voy a escribirlo,
porque no me alcanzan los renglones.
No me interesa quejarme, ni quedarme
con un poco de cielo.
No busco resarcimiento, 
porque no existe.
La verdad es que sólo quisiera eso,
eso que hoy ya no tengo:
un otro abrazo de mi vieja, de mi madre,
que me acompañe
para toda la existencia.

A Vivi, mi madre.

EMPECÉ

Empecé soñando. Mi familia me despertó con un abrazo. Anoche mi perro se quedó al lado mío, mirándome. Después se acostó al lado de la cama, sobre la alfombra. Vaya uno a saber porqué se enrarece la atmósfera cerca de las tres de la madrugada. Esta mañana me abrigué como un oso y salí a caminar por el parque del barrio. Tranquilo, muy tranquilo. Tranquilidad gris. Paseo calmo. Fuertes los teros, y tenues sonidos de autos fueron el marco sonoro. El pasto estaba mojado con rocío. Yo llevaba las manos en los bolsillos y ningún aparato de esos que hablan de horarios. Me sentí liviano. El aire estaba fresco. Las hojas caían y crujían en el piso. El otoño es verdaderamente bello. Por un momento me detuve, estuve quieto. Y fue entonces cuando ví el brillo, asomándose completo. Después, volvió a ocultarse. Pienso en los momentos que son perfectos. Creo que la perfección se encuentra mucho en las cosas simples. Está ahí. 

Son cerca de las 9 am. Todavía no desayuné. Primero tuve que tomar el cuaderno, la lapicera y apuntar esto. En la mesa reposa una tijera así que aproveché para quitarle el borde pinchudo a la birome. Ahora no me duele. Pocas cosas me duelen. Haberle quitado ese filo fue como un regalo, como un mimo, me lo debía, después de todo, hoy es mi cumpleaños. 

Hoy, 9:33 AM.

AMALGAMA

los días no se diferencian | me voy 

a quedar otra vez dormido con la ropa puesta | la luz 

del velador me apuntará a la cara | capaz
me incinere lentamente las pestañas a conciencia | voy
a dejarme una sola media para sentirme incómodo en la noche
y así saber que es de noche o tal vez sea de madrugada o
puede que hoy ya sea mañana o la siesta tan esperada
de alguna tarde después de otra jornada insoportable | aunque
sé que me acompaña esa gente que se ríe 
de mis chistes sin importar cuán poco sentido tengan 
hice la prueba y eso es lo que hacen | creo
que quieren rescatarme de mi parque de distracciones | pero yo estoy

depositando mi mente en una canasta 
hasta saber qué es lo que pasa | no sé 
si ahora llueve o si hay una cascada amurada a mis ventanas 
eso parece o puede que esté
sosteniendo dos diques con las manos | no quiero 
pensar en nada porque sé que eso no va a llevar a nada 
a otra cosa a otro puerto | por el momento 
me veo tildado mirando un azulejo o la hornalla 
mientras preparo el desayuno | la pava me silba y se burla 
cuando endulzo por segunda vez el té y es que en realidad 
quería tomarme un café para despabilarme | todo es un desastre 
una sábana o un mantel | intentaré 
patear con el pie descalzo la pata de la cama 
para provocar una avalancha que me permita sentir 
el frío sentir algo distinto al hastío 
al cansancio en el que me sumerjo 
a diario | imprimo
un cuadro con las caras de la infancia 
y lo adelanto tanto 
que me vuelvo 
a encontrar 
conmigo 
en este momento exacto | 
pudiendo advertir que me da lo mismo 
sólo cuando estoy como dormido 
y es que ahora sigo teniendo sueño 
pero también tengo otra clase de sueños
que me inquietan |
creo
que no hay mejor alarma
que esta que describo |

EL EFECTO MECEDORA

¿Qué hacer en esos momentos
cuando se intenta conseguir,
aunque sea

una poca,
una mínima
porción
de estabilidad,
y viene,

y no para de golpear,

de manera incesante,

la marea emocional?

¿Qué hacer
ante el 'efecto mecedora',
ante eso que se parece
al balanceo en línea recta
de un vaso con agua,
justo debajo el cerebro,
y que se mece hasta volcar?

¿Qué hacer cuando vienen
las olas personales,
tomando impulso,
desde el fondo,
bien desde atrás,
desde la nuca o más lejos,
y rompen, líquidas,
contra los globos oculares?

¿Qué hacer cuando arremeten,
en cualquier lugar y momento,
en el trabajo, en la calle,
en un semáforo,
o frente a las vías del tren?

Dejar que pasen.
Que saquen lo que tengan que sacar.

Vienen al afuera, empapadas,
fotos que saqué con mis propios ojos,
momentos de la infancia que son maravillosos,

sumándose también a otros más próximos:
las meriendas con alfajor, mirando la tele,
el autito de juguete que elegí, y que conservo, 
el show de magia de mis primeras memorias, 
un oso hecho en casa y un pulóver, 
los castillos de barro en el patio, 
las tardes de tarea junto a mi maestra,
casi todos mis cumpleaños,
un portarretrato de madera pintado a mano,
el acercamiento a los primeros libros,
un álbum entero sólo dedicado a los abrazos,
y tanto, tanto, tanto más.

Esto no es nostalgia,
son presentes continuos
que vienen de allá atrás,
desde ahora,
a visitarme, 

en forma de agua con sal.

VESTIGIOS

Hasta las estrellas se apagan.
Las flores y las frutas se pudren
si no son recolectadas.
Las velas se derriten y sus llamas se acaban.
Se agota el agua y se destiñen las casas,
cuando no se piensa en su existencia
como un acto infinito, sucediendo, continuando.

Este lazo no se desata.
Yo exijo perdurarlos, a estos vestigios,
dentro de mí, con sentimiento.

ALMAMADRE

almamor almadre buenalma
almañana almásallá
sanálma confiálma librálma
brillálma


A Viví, mi diosa creadora.

Te deseo lo mejor de toda existencia.
Ojalá cuente con la suerte de, alguna vez, volverte a ver.

LETARGO

Tanto desgaste,

es insostenible.
No consigo entender
por qué te cuesta tanto
llegar hasta ahí,
salir de ese limbo.
¿Qué es
lo que está pasando
allá, lejos?
¿Por qué afrontar
tanto suplicio?
¿Tan alto
es el precio a pagar
por el máximo descanso?
¿Tanto vale?
¿No fue suficiente
haber vivido amando?
No hay consuelo
para este
largo
letargo.
Soportás demasiado,
y seguís sosteniendo.
Creo que no te merecemos...
Pero ahora falta menos
para terminar con el desvelo, 
y después
no quedarán ni rastros
de este larguísimo esfuerzo, 
cuando logrés alcanzar,
al final,
el deseado
gran
sueño.

A mi mamá.

EL PUENTE DE LUZ

viví un milagro
tan tangible
sentí la energía
repiqueteando
en las manos
percibí las ondas de calor
la naturaleza divina
en la mágica ceremonia
de traslación
el ki presente en el éter
se levanta
desde adentro
con fe y amor
por el puente de luz

UNAS PALABRAS LINDAS

Sensaciones,
emociones,
estar juntos,
unas palabras lindas.
Construir una pirámide.
Amar con más de un corazón,
con todos los corazones.

↑
Es lo único que nos vamos a llevar.
¡Lo único!


Por mi mamá. Poema a dúo.

ENVOLVEDORES

Encontrarse,
conocerse
y conectarse,
al abrazarse.
Encastrarse
con el pecho,
con los brazos
y con los hombros,
como si se tuvieran botones,
con si se tuviera el cuerpo entero
hecho de abrojos,
sosteniendo ese momento
sin soltarse para no hacer ruido,
procurando salvaguardar el silencio,
auspiciando el encuentro
cálido,
para quedarse.

Cómplices compases y suaves fricciones,
de las manos en la espalda.
Acariciarse sobre algodones, suena adorable.

Cubrirse y descubrirse.
Envolverse.

Los abrazos son envolventes,
y quienes les forman, vendrían a llamarse
"envolvedores".

Adoro a esos seres envolvedores,
abrazadores seriales,
que aparecen justo delante,
sin que se les llame,
que se avientan,
afrontando consecuencias,
preponderando por sobre todo, el gesto,
ese afecto palpable
que demuele ciertos límites tangibles.

El abrazo, sostengo, es un acto certero,
y hace contacto con otra parte más allá del cuerpo,
con algo más profundo y valedero,
con algo que está en el medio,
en medio de algo inexacto,
aunque perfecto:
(con el afecto).

"Abrazar para poder andar
y hacerse bien".
A esas personas que me abrazaron en estos días.
A mis hermanas y papá, 
Nati, Pabli, Tía, Nati, Pame, Bri, Mati, Eddy, 
(a la distancia), Fede, Sole, Isabel, Tizi, Nico, Agos, Fede, Bauti, Santy.

5ABR2021 14:05

ES OQU ENOS ÉQU EES

Me contó eso que no se sabe.

Había alguien adelante, montando un elefante,

mirándola y moviéndose.

Emprendió después un viaje 

por montañas de colores.

Desde ahí se oían voces familiares,

aunque no del todo identificables.

Nos tomamos de la mano, durante el paseo, 

con los ojos entreabiertos,

mientras, mi otra mano acariciaba su frente.

Y conversábamos. 

Mi voz más suave trataba de guiarla, 

acompañando, tratando de dar calma.

Ella me compartió 

eso que no sé qué es,

una visión donde la realidad está hecha de sueños.

Me dijo que no indague, que no pregunte tanto, 

que no me adelante, 

y que no me preocupe. 

Yo simplemente quise asegurarme

de que va a estar a salvo 

en ese algún otro lugar,

paralelo y tan particular, 

al que se irá...

El miércoles 7/4 hubo un desfile de esferas de luz.

LOS GESTOS

Sé que me preparaste,
aún sin saber que casi muero hace poco más de un año,
cuando recibí ‘el balazo’.
Te debo esto.
Te debo tanto.
Todo te debo.
Sólo el cielo sabrá las cosas que hicimos para aliviarte.
En este tiempo en el que estuve sin hablar, entendí mucho.
Creo haber encontrado mayores sentidos.
Todo lo que aprendí en el camino fue necesario
para poder mantener esas últimas charlas.
Y vos, volviste por un rato a ser vos,
para acercarme los últimos consejos, tan certeros,
aunque un poco abstractos, pero pude entenderlos.
Gracias por enseñarme tanto. 
Gracias por cada uno de los gestos.


A mi mamá.

EL SALTO

Reúnanse, formen un círculo, 

herejes de cualquier época, 

acerquen sus manos, 

no se queden afuera. 

El miedo es ridículo, 

no teman, 

busquen, escuchen, emprendan, 

siempre habrá una hoguera cerca… 

El peligro es consecuencia de la irreverencia, 

pero se sobrelleva, 

y hasta se vuelve emblema, 

símbolo. 

Sucede una sinergia, 

nos envuelve una fuerza misteriosa, 

y está presente en toda nuestra historia. 

La controversia. 

De la rebeldía devienen los hitos, 

algunos de los más significativos, 

de hecho. 

De hechos 

es que estamos hechos. 

De incendios. 

Del árbol del mundo, 

somos sus leños.  

Eso veremos. 

Existen elementos 

que el fuego nunca ha de llevarse, 

la gloria

que no podrá nunca quemarse.

Más allá de las estrellas, 

de la materia,

de la memoria,

de la existencia,

hay una ronda, 

alrededor del fuego: 

¡saltemos!, 

mientras se pueda, 

todas las veces que se pueda. 

¡Crepitemos, 

siempre crepitemos!

A la memoria de Giordano Bruno,
astrónomo, filósofo, teólogo y poeta.
El 17 de febrero del año 1600, “el nolano” fue quemado vivo
por defender a toda costa, la razón por sobre las imposiciones de la época por parte de la iglesia católica.
Recomiendo leer el poema “a sus verdugos” de Abilio Manuel Guerra Junqueiro, mal atribuido al propio Nolano. La confusión histórica no hace menos valedero a este poema ni a la historia. 

RESOÑAR

Volvé las horas del día hasta esta madrugada,
dijo el consejo:
Ponete cómodo,
cerrá los ojos,
y hacé un esfuerzo.
Cinco y cincuenta y cinco, marcaba.
Recuerdo…
Me veo… en otra casa, en otro barrio,
sentado en el piso,
acompañado,
charlando de algo,
diciendo…
cosas,
la verdad,
no sé qué se decía… 
pero fue una buena charla, 
estoy segurísimo de eso.
No sé cómo viajé hasta allá,
ni el porqué,
que lo hay,
debe haberlo.
Puedo decir
que se sintió muy real,
tanto,
que parecía cierto.
A partir de eso, pienso

si pudiera alguien convencerme 
de que en realidad no vengo de ahí,
que se trató de un sueño
y nada más.

Como en un sueño,
tampoco sé cómo llegué hasta acá,
pero acá estoy, escribiendo esto.
Capaz en un futuro sueñe
y haga el esfuerzo de revivir este preciso momento,
todavía no puedo saberlo.
Ya lo sabré.

Volviendo. Ya me estoy yendo.

Qué crueldad ese sueño,
por lo simplísimo, lo genuino, 
y por lo bello, 
y por lo bello. 


Poema atribuido al comienzo del ciclo de piscis, según también me dijeron.
A todos los sueños, a los que guardo y a los que no recuerdo. A mis sueños y a los ajenos. 
Mi consejo es dejar un registro personal de los sueños.

EL RUIDO DE FEBRERO

Los crímenes anuales 

se encubren en el tumulto, 

en el barullo del mundo, 

en el ruido. 

Hubo percusión este febrero: 

Ayer de tarde, el mazo con el cuero, 

viento metal, platillo y redoblante. 

Lo vi, pero no oí, 

(es que andaba de paseo con los auriculares puestos). 

Fuertes golpes secos. 

Hoy me desperté un poco confundido. 

Los martillazos provenían de la casa del vecino. 

¡Diablos! 

Insultos matinales. 

No pude ni enojarme por eso. 

Los machaques no fueron más que ruido blanco, 

pasando desapercibidos al entrar en mi cerebro. 

Nunca noté cuándo cesaron, ni cuándo aparecieron,

es que tengo en mis oídos un puñado de grillos al que llevo a todos lados, 

desde hace siglos. 

Ya no oigo ni mis gritos, me los imagino.

Alguna vez hice un trato con un bufón extraño, 

que me había ofrecido un silencio controlado. 

Como era de esperarse, lo acepté de inmediato. 

Una de las partes no pagaría lo acordado. 

Me pregunto, cuántas entidades habrán ofrecido hasta la carne y no obtuvieron lo que buscaron, a cambio. 

No es sorpresa para nadie que nos hayamos convertido en maestres del engaño,

utilizando a cada paso todo aquello que nos enseñaron, 

trátese de quien se trate, 

sea quien sea a quien tengamos adelante.

Falseamos los detalles de cada contrato a nuestro antojo, 

con tal 

de volver a escuchar 

el susurro 

de este mundo, 

libre de grillos, 

del martirio 

de los bombos y platillos, 

de martillos, 

y el silencio.

INOXIDABLE

Lamento todas esas cosas que estuvieron fuera de mi alcance.

Por otro lado, me hubiese gustado saludarte,
pero sé que te estaba cuidando.

Gracias por enseñarme y afirmarme el concepto,
de unión, de familia, de lazo.
De seguir existiendo,
te querría en todos los cumpleaños...

Ya nos están debiendo eso,
las reuniones futuras, las de este último año,
y las charlas de pedidos de cuidados mutuos.

Espero hacerte caso.

Gracias por los consejos inoxidables,
por los abrazos, por los momentos.


A la abuela Irma,
hasta el ‘siempre’.
Voy a brindar esta noche en tu nombre con una copa de vino tinto,
porque sé que ese era el secreto para la longevidad.
Gracias por tantos años compartidos.

LOBOTOMÍA PARA ESTAR CONTENTO

I. INICI0
Momentánea, ínfima. 
La chispa chirría, marchita y se marcha, 
a través de la humareda, avanza, 
hacia la nada misma.
En el vacío hondo de la memoria,
disuelve la historia en un mortero,
desde la partícula primera,
hasta llegar al cero.


II. EL EXPERIMENTO
Lo primero que encontré fueron unos documentos, con una nota en el anverso que decía mi nombre, como si fuese una invitación. Le seguí. Decía así:
Si estás acá leyendo esto y no tenés ni la mínima sospecha de saber qué está sucediendo, significa que el experimento fue todo un éxito.
Tomate un momento, usá el espacio para aclararte el pensamiento. 
........................................................................

Desde acá, seguirás a tu imaginación.

III. LO CONVERGENTE

Moneda de arena, roca animada, montaña nómada, foco, cota, fogata, cata, estrella.

La pala del mapa empuja la brújula interna: es linterna en las cavernas del ser,

que convierte al ente en serpiente, pero diferente, en ofrenda, y repta por la cueva,

hasta la puerta y parte a alguna parte, dejando huella, haciendo mella o medalla.

Brilla en escamas y escapa, ascendiendo, diciendo, y después, siendo.

IV. SET

formateo

de cuajo

disco interno

hoja en blanco

conteo

iniciando

espere un momento

mientras tanto

cala la sandía metafísica

sin cortes ni suturas

frescura de cráneo

y las semillas

germinan en instantes 

se adecúan

las ideas en el soporte

siempre lo hacen

V. LOBOTOMÍA PARA ESTAR CONTENTO
Vengo de vos, desde el otro extremo, uno anterior, o paralelo.
En algún momento (más allá del tiempo), se llevó a cabo la compleja y complicada implementación del procedimiento denominado: "Lobotomía para estar contento". Así la nombramos desde hace un buen rato, y así la llamaremos.
No traigo ningún consejo, secreto o truco. Simplemente quise quitarte el peso (y lo hice), para que sigas desde donde estás, persiguiendo el viento ligero, desde adentro, para que seas parte del giro: ése es el premio del cuento infinito (que es el mundo).



'Cómo cocinar humanos' y 'Lobotomía para estar contento' fueron escritos para saldar dos ideas, o para soltar dos ideas que anidaban en mi cabeza desde hace tiempo.

CÓMO COCINAR HUMANOS (POESÍA VISCERAL)

Estos son los pasos para cocinar un exquisito plato, 
antes de que se pudran… los comensales.
La gastronomía poética puede ser algo impresionante,
un acto tan visceral como infame.

Paso 1:
Tentar al comensal con una pisca de carisma y una esencia de inocencia.

Paso 2:
Subir la temperatura "a fuego lento", mientras tentamos al alimento.
Vamos a sazonar este encuentro con condimentos frescos,
de afecto y ternura, hasta conseguir el punto justo de amargor y dulzura.

Una vez conseguido esto, 
Paso 3: Quemaremos los nervios, quitaremos los huesos,
machacaremos, picaremos, y nos meteremos de un salto, en aceite hirviendo.

Escuché por ahí que tenés una carne deliciosa…
¡Pero esperá un momento! No quiero asustarte,
estoy acá para brindarte entretenimiento! Insisto. Por favor, tomá asiento…

Mientras maceramos nuestra mezcla,
me gustaría que contestes una breve encuesta:
¿Te atreverías a quebrantar el silencio con tu masticar,
durante la siesta de un chacal?
¿Cuál crees que es la diferencia entre aceptar y tragar?
¿Traes tus cubiertos o te sentís a la intemperie?
¿Podrá esta poesía cruzarte a través de los dientes?
Puedo imaginarme tu cerebro y parece ser suave.
Escuché que tus ideas son crocantes…
¿Será verdad? ¿Podrías decirme qué es lo que pensás?

Paso  4: subirse a un plato, de inmediato.

Saboreo tu exquisitez en este momento, 
y consigo el añorado título de chef, (de chef poético).

Paso 5:
Después de deleitar al paladar con el manjar,
limpiar la boca, por las comisuras, con alguna servilleta.
Pedir la cuenta. Y si gustó, tener la amabilidad de recomendar.

Por lo pronto, quisiera agradecerte
por haberte convertido en mi plato preferido,
en el plato principal de este poeta-restaurant!

Ahora me siento lleno y estoy satisfecho.
Este poema culinario fue hecho
¡para chuparse los dedos!


Esta receta y más, próximamente en mi primerísimo libro de cocina.
Este texto fue completado muchos años después de habérseme aparecido.

FU-CORE-GOTE

Esto es en serio, 

este no es un simulacro... 

¡Corte!

¡Fuego!

Alguien gritó eso, 

casi en simultáneo. 

En ese momento,

las cámaras se apagaron 

y el estudio se incendió. 

Guión, decorado y elenco. 

Se carbonizó hasta el techo, 

en el acto. 

Esta ya no es una ficción, 

es un incendio provocado, 

fuera de control. 

Si llaman a los bomberos, 

díganle simplemente que fui yo, 

porque ya no precisan de otros datos, 

ya ellos conocen bien mi dirección.

VOLEADORE

adentro estado de o un lavarropas industrial Como si hubiese un huracán,
fue final y al revoleado. el largo envión Siguió un rato, por 
un tirón fue arrancado de donde hasta los pastos que altos.

Excomulgado, dijeron. le

cadenas, sin Ya
el a pedal vehículo, bambolea se,
pretendiendo desgarbado, equilibrio
la ante audiencia.
al asfalto. Dijo apuntar
La reserva, escasea. de energía
Nunca un protocolo para como ésta. hubo contingencia

Cuesta el pastizal, por andar
la verdad,
la reconoce dificultad,
pero no la abandona pelea.

una persona Ya no pensar como normal. sabe
sus bonus track. Canjea por un puntos

Insensato, dijeron: le
Bienvenido disonante. a acto un nuevo



Esta vez la fecha del poema no coincide con nada. 
Posiblemente este poema sea eliminado, todavía no lo decido. 

BUENOS AIRES

Cuentan desde Buenos Aires 

que es lógico temblar frente a la tormenta:

encuentra el modo, enfrenta todo pronóstico,
no nos nublarán de vuelta.

Cuentan desde Buenos Aires 

que es mágico bailar bajo la tormenta:

festeja todo, despeja todo lo trágico,

girá la llave maestra.

¿Cuántos
vientos
soplaron 

para sacarte de ahí? 

¿Cuántos
vientos
soplaron 

para traerte por acá? 

El cielo parece un lienzo, 

sobre la faz del cemento, 

tornando espectacular, 

el aire de esta ciudad. 

Desaparece el techo, 

y los hechos se vuelven ecos interminables. 

¿Y si tal vez sea esta salida,
el puente, la bienvenida, 
quitándonos gravedad,

subiéndonos más y más? 
Voy a mover el suelo, 

voy a saltar al sol para encontrarte... 

¡Buenos Aires!

Si estás tratando de descifrar

mi variación,

que tengas suerte intentando

completar la eternidad.

Estarás siempre intentando

coquistar la infinitud.

Quedan fragmentos entre vos y yo...

Buenos Aires

se los llevó con el viento.

*Soplido final.


(Canción)

DELIR

Si pudiese traducir lo que dice el viento, a modo de subtítulo o de cuento, sé que apuntaría algo como esto:
“No intentes hablar por mí, te lo advierto... No hay manera de transcribir lo que tengo para decir.
Ningún pensamiento humano sobre el movimiento jamás pasará ni cerca del acto puro del IR.
Soy silbido del idioma incomprensible, empujón ineludible, fuerza invisible del sinlímite, 
que escribe en el éter el sentido a seguir para moverse, finalmente, libres: 

~Es por ahí~".

MÚTIS L GIRO

Sostengo este decir:
Solidez 

no es rigidez,
es consistencia,
sin ser sustancia,
aunque parezca
una línea recta.
Es una ruta,
la que se curva 

sobre la Tierra; 
le da la vuelta,

y se re-conecta. 
Su trazo, enlaza,
pero no ata,
y complementa, 
como la danza
de cada música, 
desde la nota

primera, a última,
sin tener fin,

en sí, 

porque hay después, 

ruta, 

nota, 

búsqueda, 
compás del medio, 

final, 

cada vez.

Primer

comienzo.

Otro comienzo.

Todos son comienzos 

de pistas nuevas.


#ColorDelAño #ColourOfTheYear
#ÚltimoGris #UltimateGray
17-5104
# 939597
147 149 151

INIC-A-LUMINÓ

Un rayo de sol,
un rato de sol,
un rezo de dios,
un rizo enredó
la luz, y tensó,
cuando salió
con bellos brillos,
¡esos destellos vivos y amarillos! 
Magnificencia 

en la efervescencia
de esa luz, que, 

con insistencia,
nos recuerda y nos transmite
la potencia,
con su cálida presencia.


#ColorDelAño #ColourOfTheYear
#Iluminación #Illuminating
13-0647
#F5DF4D
245 223 77

Feliz 2021, ¿ya les dije?

POEMRPSÍA

¿Qué clase de versos son estos?
¿Es esta la última poesía de este año? 

Me pareció un acierto 

que esta secuencia ilustrara este momento:
Una mariposa monarca, golpeaba una vidriera desde adentro, 

con todas sus fuerzas, en un aleteo frenético.

Yo me encontraba tan distraído como el resto,

hasta que advertí un movimiento atípico 

a la altura del piso, 

como un llamado, aunque en silencio,

pidiendo auxilio.

Asumí el compromiso y acudí de inmediato.

Acto seguido, no me importó alterar el orden establecido;

pedí permiso para meterme en esa vidriera 

y logré sacarla.

No fue tan sencillo, pero se hizo.

Ya en la vereda,

la invité a "imitar al viento",

pero no quiso. 

Se sostuvo sobre mis dedos,
dándome a entender que no era el momento.

Apunté a casa, 

y me la llevé a cuestas, caminando lento.

La idea era darle agua y alimento 

para que recupere fuerzas.

Sólo los niños que me crucé en el camino 

notaron a ese gran insecto,

sobresaliendo por los costados de mis manos.

A los adultos nos cuesta bastante salir de nuestros mambos.

Íbamos ya llegando cuando de repente,

la mariposa pegó un salto 

y subió hasta mi cabeza.
Me quedó en el pelo, 

improvisando una visera o un sombrero.

Me convertí en un flete humano.
Me sentí como un caballo, o como un planeta.
Seguí caminando con la monarca en el techo,

hasta que de repente

salió volando 
y después desapareció en lo alto, a lo lejos.

Justo en ese momento 
venía alguien caminando de frente,

reaccionando sorprendido ante el hecho,

diciendo: "Che... ¡te salió un pájaro de la cabeza!".

Ese dicho me pareció fantástico 

así que decidí no contradecirlo,
aunque admito 

que debió haber sido raro observar ese cuadro: 
por la dimensión del ser alado,

despegando de un humano,

pero quizás también por la mueca de contento,

por la sonrisa inocultable de este ser extraño,
que se fue volando,
con suficiencia,
por los aires.


30DIC2020 17:50

La mariposa estuvo atrapada en la vidriera de un negocio,

hasta que nos cruzamos.

A los aires venideros: 
¡buenos deseos!

LAS HABILIDADES

Dentro de mi repertorio de habilidades comprobables, destaco estos ítems:

• Tengo un talento increíble para hacer la formita de los ñoquis, y que queden perfectos.
• Soy experto con un 100% de victorias jugando al jenga.
• Poseo una increíble habilidad para atrapar objetos, antes de que caigan al suelo, cuando se me zafan de las manos.
• Puedo escuchar el sonido de las 'haches' que van al comienzo de las palabras.
• Tengo la habilidad de diferenciar el día martes, del miércoles.
• Puedo ver un color que no es perceptible por el ojo humano, pero no puedo demostrarlo.
• Conozco aspectos de la personalidad de alguien con sólo ver sus llaves.
• Soy experto en trabar cualquier aplicación, en cualquier celular.
• Soy capaz de transformar, de menos a más, con sólo trazar una línea vertical.
• Tengo un máster en ‘posverdad’.
• Soy traductor del sentir, al papel, y viceversa.

• Experiencia de 9 años en 'Portavoz de musa'.
• Puedo distorsionar la naturaleza de tu próximo parpadeo, aunque te esfuerces y lo intentes detener. Ahí... bajan, ¡mirá, fijate!

• Soy capaz de preparar cócteles bioquímicos de los que te tienden en el piso.
• Leo miradas, toco corazones, sacudo mentes.
• Tengo una increíble habilidad motriz, y soy capaz de grandísimas proezas cuando estoy ebrio, aunque es probable que haya un poco de fantasía etílica.
• Puedo terminar una poesía, con todo el suspenso del mundo, y


* No lo digo yo, lo dice la gente.
* Ojalá nunca tengas que enfrentarme jugando al jenga porque el resultado ya está escrito.
* Mis reflejos son buenísimos.
* Hahaha.
* Es mentira, nadie puede hacer eso.
* Me encantaría mucho, pero también es mentira.
* Muy cierto. ¡Muéstrame tus llaves y te diré quién eres!
* Qué puedo decir, tengo larga experiencia rompiendo software.
* Es más bien, una metáfora.
* 'Posverdad', como distorsión deliberada de la realidad.
* De profesión: Profesional, en mayúscula.
* 9 años de felicidades, muchas.
* Pensaste en tu parpadeo, otra vez.
* Barman emocional y poeta.
* Acá no debería ser yo quien afirme o niegue esto, pero ya que.
* Lo cierto es que el alcohol me vuelve sumamente temerario.
* Este poema continuará. Nah, estoy mintiendo. ¿O tal vez no?

Estoy pensando seriamente en incluir todo ésto en mi próximo currículum vitae. (Esto también es mentira).
Bueno, basta de mentiras por hoy.

A quien corresponda,

un cordial saludo.

Cromatista.

POESÍA DE SOLSTICIO DE VERANO

Al parecer,
éste es el día más largo del año, 

y vos, 

¿dónde estás, 

que no estás 

conmigo, 

en un bar, 

o en cualquier lugar, 

tomando algo, 

frente a mí,
alineando 

tu cuerpo con el mío, 
imitando a esas estrellas, 

que en realidad son planetas, 

que en realidad son personas, 

en algún bar, 

en algún lugar 

en el espacio?