DELIRIAS

Porque esto no es lo que pensaba estar escribiendo, 

de hecho. 

Admito 

que las obras de Waterhouse y de El Greco

son toda paz que no tengo. 

La pintura y la poesía son los venenos que me curan los nervios, 

intensificándome, 

y eso es algo que no entiendo. 

Este tramo de tiempo es un proceso hecho a los ponchazos. 

Ahora me veo revoleando 

objetos mortales por el aire, 

improvisando malabares con ojivas nucleares. 

Nunca aprendí el arte del malabarismo, 

pero no tengo miedo. Y sé muy bien 

que si bajo los brazos me muero. 

Por momentos todo pasa demasiado lento, 

o de largo. 

Esta puede ser la búsqueda del pronunciamiento 

de esa palabra que todavía no dije 

(si es que no la dije), 

que me desactive 

(si es que es posible), 

que me desarme 

(si es que no es tarde), 

tanto mecanismo de desastre. 

¿Con cuánto cuento?

No llevo la cuenta. 

Cada día, cuenta, y se descuenta. 

Estoy hablando solo más de la cuenta, 

pero las paredes me contestan con muchísima coherencia. 

La locura es un viaje de vuelta. 

Creo que salté sin paracaídas desde una avioneta. 

Esta es la única salida cuando no quedan otras puertas. 

Puede que ya no pueda volver a dormirme, entero.

Este es un testimonio del paso por la Tierra, 

de la supervivencia a este mundo cínico, 

absurdo y delirante, 

por parte de algún alguien 

que ya ha perdido la cabeza.

LAS EXPERIENCIAS Y CIERTAS PERSONAS (EL ACUERDO)

Tengo la loca idea de que antes de aceptar la oferta de bajar a la tierra,
nos cuentan lo que nos espera:
cuándo naceremos, cuánto viviremos, y hasta dónde moriremos.
En medio, habrá golpes y dolores, por montones:
perderemos parejas y amistades,
desaprobaremos exámenes habiendo estudiado hasta el cansancio,
malgastaremos varias oportunidades,
nos amargaremos por dinero,
perderemos algún que otro trabajo,
nos lastimaremos hasta los huesos,
transitaremos pandemias,
y más obstáculos de esos,
cargados de desilusiones, frustraciones y tristezas.
Pero así y todo, al final, lograrán convencernos
con sólo un par simple de propuestas:
• las experiencias y • ciertas personas.

Yo sé que firmé ese contrato, creyendo convencido
que tendría para siempre a mi mamá cerca.
Ahora mismo no puedo evitar sentirme estafado,
creo que todo esto no es más que un engaño sin sentido.

Cuando me llegue ese momento 
y pase por delante del libro de quejas... no voy a escribirlo,
porque no me alcanzan los renglones.
No me interesa quejarme, ni quedarme
con un poco de cielo.
No busco resarcimiento, 
porque no existe.
La verdad es que sólo quisiera eso,
eso que hoy ya no tengo:
un otro abrazo de mi vieja, de mi madre,
que me acompañe
para toda la existencia.

A Vivi, mi madre.

EMPECÉ

Empecé soñando. Mi familia me despertó con un abrazo. Anoche mi perro se quedó al lado mío, mirándome. Después se acostó al lado de la cama, sobre la alfombra. Vaya uno a saber porqué se enrarece la atmósfera cerca de las tres de la madrugada. Esta mañana me abrigué como un oso y salí a caminar por el parque del barrio. Tranquilo, muy tranquilo. Tranquilidad gris. Paseo calmo. Fuertes los teros, y tenues sonidos de autos fueron el marco sonoro. El pasto estaba mojado con rocío. Yo llevaba las manos en los bolsillos y ningún aparato de esos que hablan de horarios. Me sentí liviano. El aire estaba fresco. Las hojas caían y crujían en el piso. El otoño es verdaderamente bello. Por un momento me detuve, estuve quieto. Y fue entonces cuando ví el brillo, asomándose completo. Después, volvió a ocultarse. Pienso en los momentos que son perfectos. Creo que la perfección se encuentra mucho en las cosas simples. Está ahí. 

Son cerca de las 9 am. Todavía no desayuné. Primero tuve que tomar el cuaderno, la lapicera y apuntar esto. En la mesa reposa una tijera así que aproveché para quitarle el borde pinchudo a la birome. Ahora no me duele. Pocas cosas me duelen. Haberle quitado ese filo fue como un regalo, como un mimo, me lo debía, después de todo, hoy es mi cumpleaños. 

Hoy, 9:33 AM.

AMALGAMA

los días no se diferencian | me voy 

a quedar otra vez dormido con la ropa puesta | la luz 

del velador me apuntará a la cara | capaz
me incinere lentamente las pestañas a conciencia | voy
a dejarme una sola media para sentirme incómodo en la noche
y así saber que es de noche o tal vez sea de madrugada o
puede que hoy ya sea mañana o la siesta tan esperada
de alguna tarde después de otra jornada insoportable | aunque
sé que me acompaña esa gente que se ríe 
de mis chistes sin importar cuán poco sentido tengan 
hice la prueba y eso es lo que hacen | creo
que quieren rescatarme de mi parque de distracciones | pero yo estoy

depositando mi mente en una canasta 
hasta saber qué es lo que pasa | no sé 
si ahora llueve o si hay una cascada amurada a mis ventanas 
eso parece o puede que esté
sosteniendo dos diques con las manos | no quiero 
pensar en nada porque sé que eso no va a llevar a nada 
a otra cosa a otro puerto | por el momento 
me veo tildado mirando un azulejo o la hornalla 
mientras preparo el desayuno | la pava me silba y se burla 
cuando endulzo por segunda vez el té y es que en realidad 
quería tomarme un café para despabilarme | todo es un desastre 
una sábana o un mantel | intentaré 
patear con el pie descalzo la pata de la cama 
para provocar una avalancha que me permita sentir 
el frío sentir algo distinto al hastío 
al cansancio en el que me sumerjo 
a diario | imprimo
un cuadro con las caras de la infancia 
y lo adelanto tanto 
que me vuelvo 
a encontrar 
conmigo 
en este momento exacto | 
pudiendo advertir que me da lo mismo 
sólo cuando estoy como dormido 
y es que ahora sigo teniendo sueño 
pero también tengo otra clase de sueños
que me inquietan |
creo
que no hay mejor alarma
que esta que describo |

EL EFECTO MECEDORA

¿Qué hacer en esos momentos
cuando se intenta conseguir,
aunque sea

una poca,
una mínima
porción
de estabilidad,
y viene,

y no para de golpear,

de manera incesante,

la marea emocional?

¿Qué hacer
ante el 'efecto mecedora',
ante eso que se parece
al balanceo en línea recta
de un vaso con agua,
justo debajo el cerebro,
y que se mece hasta volcar?

¿Qué hacer cuando vienen
las olas personales,
tomando impulso,
desde el fondo,
bien desde atrás,
desde la nuca o más lejos,
y rompen, líquidas,
contra los globos oculares?

¿Qué hacer cuando arremeten,
en cualquier lugar y momento,
en el trabajo, en la calle,
en un semáforo,
o frente a las vías del tren?

Dejar que pasen.
Que saquen lo que tengan que sacar.

Vienen al afuera, empapadas,
fotos que saqué con mis propios ojos,
momentos de la infancia que son maravillosos,

sumándose también a otros más próximos:
las meriendas con alfajor, mirando la tele,
el autito de juguete que elegí, y que conservo, 
el show de magia de mis primeras memorias, 
un oso hecho en casa y un pulóver, 
los castillos de barro en el patio, 
las tardes de tarea junto a mi maestra,
casi todos mis cumpleaños,
un portarretrato de madera pintado a mano,
el acercamiento a los primeros libros,
un álbum entero sólo dedicado a los abrazos,
y tanto, tanto, tanto más.

Esto no es nostalgia,
son presentes continuos
que vienen de allá atrás,
desde ahora,
a visitarme, 

en forma de agua con sal.

VESTIGIOS

Hasta las estrellas se apagan.
Las flores y las frutas se pudren
si no son recolectadas.
Las velas se derriten y sus llamas se acaban.
Se agota el agua y se destiñen las casas,
cuando no se piensa en su existencia
como un acto infinito, sucediendo, continuando.

Este lazo no se desata.
Yo exijo perdurarlos, a estos vestigios,
dentro de mí, con sentimiento.

ALMAMADRE

almamor almadre buenalma
almañana almásallá
sanálma confiálma librálma
brillálma


A Viví, mi diosa creadora.

Te deseo lo mejor de toda existencia.
Ojalá cuente con la suerte de, alguna vez, volverte a ver.

LETARGO

Tanto desgaste,

es insostenible.
No consigo entender
por qué te cuesta tanto
llegar hasta ahí,
salir de ese limbo.
¿Qué es
lo que está pasando
allá, lejos?
¿Por qué afrontar
tanto suplicio?
¿Tan alto
es el precio a pagar
por el máximo descanso?
¿Tanto vale?
¿No fue suficiente
haber vivido amando?
No hay consuelo
para este
largo
letargo.
Soportás demasiado,
y seguís sosteniendo.
Creo que no te merecemos...
Pero ahora falta menos
para terminar con el desvelo, 
y después
no quedarán ni rastros
de este larguísimo esfuerzo, 
cuando logrés alcanzar,
al final,
el deseado
gran
sueño.

A mi mamá.

EL PUENTE DE LUZ

viví un milagro
tan tangible
sentí la energía
repiqueteando
en las manos
percibí las ondas de calor
la naturaleza divina
en la mágica ceremonia
de traslación
el ki presente en el éter
se levanta
desde adentro
con fe y amor
por el puente de luz

UNAS PALABRAS LINDAS

Sensaciones,
emociones,
estar juntos,
unas palabras lindas.
Construir una pirámide.
Amar con más de un corazón,
con todos los corazones.

↑
Es lo único que nos vamos a llevar.
¡Lo único!


Por mi mamá. Poema a dúo.

ENVOLVEDORES

Encontrarse,
conocerse
y conectarse,
al abrazarse.
Encastrarse
con el pecho,
con los brazos
y con los hombros,
como si se tuvieran botones,
con si se tuviera el cuerpo entero
hecho de abrojos,
sosteniendo ese momento
sin soltarse para no hacer ruido,
procurando salvaguardar el silencio,
auspiciando el encuentro
cálido,
para quedarse.

Cómplices compases y suaves fricciones,
de las manos en la espalda.
Acariciarse sobre algodones, suena adorable.

Cubrirse y descubrirse.
Envolverse.

Los abrazos son envolventes,
y quienes les forman, vendrían a llamarse
"envolvedores".

Adoro a esos seres envolvedores,
abrazadores seriales,
que aparecen justo delante,
sin que se les llame,
que se avientan,
afrontando consecuencias,
preponderando por sobre todo, el gesto,
ese afecto palpable
que demuele ciertos límites tangibles.

El abrazo, sostengo, es un acto certero,
y hace contacto con otra parte más allá del cuerpo,
con algo más profundo y valedero,
con algo que está en el medio,
en medio de algo inexacto,
aunque perfecto:
(con el afecto).

"Abrazar para poder andar
y hacerse bien".
A esas personas que me abrazaron en estos días.
A mis hermanas y papá, 
Nati, Pabli, Tía, Nati, Pame, Bri, Mati, Eddy, 
(a la distancia), Fede, Sole, Isabel, Tizi, Nico, Agos, Fede, Bauti, Santy.

5ABR2021 14:05

ES OQU ENOS ÉQU EES

Me contó eso que no se sabe.

Había alguien adelante, montando un elefante,

mirándola y moviéndose.

Emprendió después un viaje 

por montañas de colores.

Desde ahí se oían voces familiares,

aunque no del todo identificables.

Nos tomamos de la mano, durante el paseo, 

con los ojos entreabiertos,

mientras, mi otra mano acariciaba su frente.

Y conversábamos. 

Mi voz más suave trataba de guiarla, 

acompañando, tratando de dar calma.

Ella me compartió 

eso que no sé qué es,

una visión donde la realidad está hecha de sueños.

Me dijo que no indague, que no pregunte tanto, 

que no me adelante, 

y que no me preocupe. 

Yo simplemente quise asegurarme

de que va a estar a salvo 

en ese algún otro lugar,

paralelo y tan particular, 

al que se irá...

El miércoles 7/4 hubo un desfile de esferas de luz.

LOS GESTOS

Sé que me preparaste,
aún sin saber que casi muero hace poco más de un año,
cuando recibí ‘el balazo’.
Te debo esto.
Te debo tanto.
Todo te debo.
Sólo el cielo sabrá las cosas que hicimos para aliviarte.
En este tiempo en el que estuve sin hablar, entendí mucho.
Creo haber encontrado mayores sentidos.
Todo lo que aprendí en el camino fue necesario
para poder mantener esas últimas charlas.
Y vos, volviste por un rato a ser vos,
para acercarme los últimos consejos, tan certeros,
aunque un poco abstractos, pero pude entenderlos.
Gracias por enseñarme tanto. 
Gracias por cada uno de los gestos.


A mi mamá.

EL SALTO

Reúnanse, formen un círculo, 

herejes de cualquier época, 

acerquen sus manos, 

no se queden afuera. 

El miedo es ridículo, 

no teman, 

busquen, escuchen, emprendan, 

siempre habrá una hoguera cerca… 

El peligro es consecuencia de la irreverencia, 

pero se sobrelleva, 

y hasta se vuelve emblema, 

símbolo. 

Sucede una sinergia, 

nos envuelve una fuerza misteriosa, 

y está presente en toda nuestra historia. 

La controversia. 

De la rebeldía devienen los hitos, 

algunos de los más significativos, 

de hecho. 

De hechos 

es que estamos hechos. 

De incendios. 

Del árbol del mundo, 

somos sus leños.  

Eso veremos. 

Existen elementos 

que el fuego nunca ha de llevarse, 

la gloria

que no podrá nunca quemarse.

Más allá de las estrellas, 

de la materia,

de la memoria,

de la existencia,

hay una ronda, 

alrededor del fuego: 

¡saltemos!, 

mientras se pueda, 

todas las veces que se pueda. 

¡Crepitemos, 

siempre crepitemos!

A la memoria de Giordano Bruno,
astrónomo, filósofo, teólogo y poeta.
El 17 de febrero del año 1600, “el nolano” fue quemado vivo
por defender a toda costa, la razón por sobre las imposiciones de la época por parte de la iglesia católica.
Recomiendo leer el poema “a sus verdugos” de Abilio Manuel Guerra Junqueiro, mal atribuido al propio Nolano. La confusión histórica no hace menos valedero a este poema ni a la historia. 

RESOÑAR

Volvé las horas del día hasta esta madrugada,
dijo el consejo:
Ponete cómodo,
cerrá los ojos,
y hacé un esfuerzo.
Cinco y cincuenta y cinco, marcaba.
Recuerdo…
Me veo… en otra casa, en otro barrio,
sentado en el piso,
acompañado,
charlando de algo,
diciendo…
cosas,
la verdad,
no sé qué se decía… 
pero fue una buena charla, 
estoy segurísimo de eso.
No sé cómo viajé hasta allá,
ni el porqué,
que lo hay,
debe haberlo.
Puedo decir
que se sintió muy real,
tanto,
que parecía cierto.
A partir de eso, pienso

si pudiera alguien convencerme 
de que en realidad no vengo de ahí,
que se trató de un sueño
y nada más.

Como en un sueño,
tampoco sé cómo llegué hasta acá,
pero acá estoy, escribiendo esto.
Capaz en un futuro sueñe
y haga el esfuerzo de revivir este preciso momento,
todavía no puedo saberlo.
Ya lo sabré.

Volviendo. Ya me estoy yendo.

Qué crueldad ese sueño,
por lo simplísimo, lo genuino, 
y por lo bello, 
y por lo bello. 


Poema atribuido al comienzo del ciclo de piscis, según también me dijeron.
A todos los sueños, a los que guardo y a los que no recuerdo. A mis sueños y a los ajenos. 
Mi consejo es dejar un registro personal de los sueños.

EL RUIDO DE FEBRERO

Los crímenes anuales 

se encubren en el tumulto, 

en el barullo del mundo, 

en el ruido. 

Hubo percusión este febrero: 

Ayer de tarde, el mazo con el cuero, 

viento metal, platillo y redoblante. 

Lo vi, pero no oí, 

(es que andaba de paseo con los auriculares puestos). 

Fuertes golpes secos. 

Hoy me desperté un poco confundido. 

Los martillazos provenían de la casa del vecino. 

¡Diablos! 

Insultos matinales. 

No pude ni enojarme por eso. 

Los machaques no fueron más que ruido blanco, 

pasando desapercibidos al entrar en mi cerebro. 

Nunca noté cuándo cesaron, ni cuándo aparecieron,

es que tengo en mis oídos un puñado de grillos al que llevo a todos lados, 

desde hace siglos. 

Ya no oigo ni mis gritos, me los imagino.

Alguna vez hice un trato con un bufón extraño, 

que me había ofrecido un silencio controlado. 

Como era de esperarse, lo acepté de inmediato. 

Una de las partes no pagaría lo acordado. 

Me pregunto, cuántas entidades habrán ofrecido hasta la carne y no obtuvieron lo que buscaron, a cambio. 

No es sorpresa para nadie que nos hayamos convertido en maestres del engaño,

utilizando a cada paso todo aquello que nos enseñaron, 

trátese de quien se trate, 

sea quien sea a quien tengamos adelante.

Falseamos los detalles de cada contrato a nuestro antojo, 

con tal 

de volver a escuchar 

el susurro 

de este mundo, 

libre de grillos, 

del martirio 

de los bombos y platillos, 

de martillos, 

y el silencio.

INOXIDABLE

Lamento todas esas cosas que estuvieron fuera de mi alcance.

Por otro lado, me hubiese gustado saludarte,
pero sé que te estaba cuidando.

Gracias por enseñarme y afirmarme el concepto,
de unión, de familia, de lazo.
De seguir existiendo,
te querría en todos los cumpleaños...

Ya nos están debiendo eso,
las reuniones futuras, las de este último año,
y las charlas de pedidos de cuidados mutuos.

Espero hacerte caso.

Gracias por los consejos inoxidables,
por los abrazos, por los momentos.


A la abuela Irma,
hasta el ‘siempre’.
Voy a brindar esta noche en tu nombre con una copa de vino tinto,
porque sé que ese era el secreto para la longevidad.
Gracias por tantos años compartidos.

LOBOTOMÍA PARA ESTAR CONTENTO

I. INICI0
Momentánea, ínfima. 
La chispa chirría, marchita y se marcha, 
a través de la humareda, avanza, 
hacia la nada misma.
En el vacío hondo de la memoria,
disuelve la historia en un mortero,
desde la partícula primera,
hasta llegar al cero.


II. EL EXPERIMENTO
Lo primero que encontré fueron unos documentos, con una nota en el anverso que decía mi nombre, como si fuese una invitación. Le seguí. Decía así:
Si estás acá leyendo esto y no tenés ni la mínima sospecha de saber qué está sucediendo, significa que el experimento fue todo un éxito.
Tomate un momento, usá el espacio para aclararte el pensamiento. 
........................................................................

Desde acá, seguirás a tu imaginación.

III. LO CONVERGENTE

Moneda de arena, roca animada, montaña nómada, foco, cota, fogata, cata, estrella.

La pala del mapa empuja la brújula interna: es linterna en las cavernas del ser,

que convierte al ente en serpiente, pero diferente, en ofrenda, y repta por la cueva,

hasta la puerta y parte a alguna parte, dejando huella, haciendo mella o medalla.

Brilla en escamas y escapa, ascendiendo, diciendo, y después, siendo.

IV. SET

formateo

de cuajo

disco interno

hoja en blanco

conteo

iniciando

espere un momento

mientras tanto

cala la sandía metafísica

sin cortes ni suturas

frescura de cráneo

y las semillas

germinan en instantes 

se adecúan

las ideas en el soporte

siempre lo hacen

V. LOBOTOMÍA PARA ESTAR CONTENTO
Vengo de vos, desde el otro extremo, uno anterior, o paralelo.
En algún momento (más allá del tiempo), se llevó a cabo la compleja y complicada implementación del procedimiento denominado: "Lobotomía para estar contento". Así la nombramos desde hace un buen rato, y así la llamaremos.
No traigo ningún consejo, secreto o truco. Simplemente quise quitarte el peso (y lo hice), para que sigas desde donde estás, persiguiendo el viento ligero, desde adentro, para que seas parte del giro: ése es el premio del cuento infinito (que es el mundo).



'Cómo cocinar humanos' y 'Lobotomía para estar contento' fueron escritos para saldar dos ideas, o para soltar dos ideas que anidaban en mi cabeza desde hace tiempo.

CÓMO COCINAR HUMANOS (POESÍA VISCERAL)

Estos son los pasos para cocinar un exquisito plato, 
antes de que se pudran… los comensales.
La gastronomía poética puede ser algo impresionante,
un acto tan visceral como infame.

Paso 1:
Tentar al comensal con una pisca de carisma y una esencia de inocencia.

Paso 2:
Subir la temperatura "a fuego lento", mientras tentamos al alimento.
Vamos a sazonar este encuentro con condimentos frescos,
de afecto y ternura, hasta conseguir el punto justo de amargor y dulzura.

Una vez conseguido esto, 
Paso 3: Quemaremos los nervios, quitaremos los huesos,
machacaremos, picaremos, y nos meteremos de un salto, en aceite hirviendo.

Escuché por ahí que tenés una carne deliciosa…
¡Pero esperá un momento! No quiero asustarte,
estoy acá para brindarte entretenimiento! Insisto. Por favor, tomá asiento…

Mientras maceramos nuestra mezcla,
me gustaría que contestes una breve encuesta:
¿Te atreverías a quebrantar el silencio con tu masticar,
durante la siesta de un chacal?
¿Cuál crees que es la diferencia entre aceptar y tragar?
¿Traes tus cubiertos o te sentís a la intemperie?
¿Podrá esta poesía cruzarte a través de los dientes?
Puedo imaginarme tu cerebro y parece ser suave.
Escuché que tus ideas son crocantes…
¿Será verdad? ¿Podrías decirme qué es lo que pensás?

Paso  4: subirse a un plato, de inmediato.

Saboreo tu exquisitez en este momento, 
y consigo el añorado título de chef, (de chef poético).

Paso 5:
Después de deleitar al paladar con el manjar,
limpiar la boca, por las comisuras, con alguna servilleta.
Pedir la cuenta. Y si gustó, tener la amabilidad de recomendar.

Por lo pronto, quisiera agradecerte
por haberte convertido en mi plato preferido,
en el plato principal de este poeta-restaurant!

Ahora me siento lleno y estoy satisfecho.
Este poema culinario fue hecho
¡para chuparse los dedos!


Esta receta y más, próximamente en mi primerísimo libro de cocina.
Este texto fue completado muchos años después de habérseme aparecido.

FU-CORE-GOTE

Esto es en serio, 

este no es un simulacro... 

¡Corte!

¡Fuego!

Alguien gritó eso, 

casi en simultáneo. 

En ese momento,

las cámaras se apagaron 

y el estudio se incendió. 

Guión, decorado y elenco. 

Se carbonizó hasta el techo, 

en el acto. 

Esta ya no es una ficción, 

es un incendio provocado, 

fuera de control. 

Si llaman a los bomberos, 

díganle simplemente que fui yo, 

porque ya no precisan de otros datos, 

ya ellos conocen bien mi dirección.

VOLEADORE

adentro estado de o un lavarropas industrial Como si hubiese un huracán,
fue final y al revoleado. el largo envión Siguió un rato, por 
un tirón fue arrancado de donde hasta los pastos que altos.

Excomulgado, dijeron. le

cadenas, sin Ya
el a pedal vehículo, bambolea se,
pretendiendo desgarbado, equilibrio
la ante audiencia.
al asfalto. Dijo apuntar
La reserva, escasea. de energía
Nunca un protocolo para como ésta. hubo contingencia

Cuesta el pastizal, por andar
la verdad,
la reconoce dificultad,
pero no la abandona pelea.

una persona Ya no pensar como normal. sabe
sus bonus track. Canjea por un puntos

Insensato, dijeron: le
Bienvenido disonante. a acto un nuevo



Esta vez la fecha del poema no coincide con nada. 
Posiblemente este poema sea eliminado, todavía no lo decido. 

BUENOS AIRES

Cuentan desde Buenos Aires 

que es lógico temblar frente a la tormenta:

encuentra el modo, enfrenta todo pronóstico,
no nos nublarán de vuelta.

Cuentan desde Buenos Aires 

que es mágico bailar bajo la tormenta:

festeja todo, despeja todo lo trágico,

girá la llave maestra.

¿Cuántos
vientos
soplaron 

para sacarte de ahí? 

¿Cuántos
vientos
soplaron 

para traerte por acá? 

El cielo parece un lienzo, 

sobre la faz del cemento, 

tornando espectacular, 

el aire de esta ciudad. 

Desaparece el techo, 

y los hechos se vuelven ecos interminables. 

¿Y si tal vez sea esta salida,
el puente, la bienvenida, 
quitándonos gravedad,

subiéndonos más y más? 
Voy a mover el suelo, 

voy a saltar al sol para encontrarte... 

¡Buenos Aires!

Si estás tratando de descifrar

mi variación,

que tengas suerte intentando

completar la eternidad.

Estarás siempre intentando

coquistar la infinitud.

Quedan fragmentos entre vos y yo...

Buenos Aires

se los llevó con el viento.

*Soplido final.


(Canción)

DELIR

Si pudiese traducir lo que dice el viento, a modo de subtítulo o de cuento, sé que apuntaría algo como esto:
“No intentes hablar por mí, te lo advierto... No hay manera de transcribir lo que tengo para decir.
Ningún pensamiento humano sobre el movimiento jamás pasará ni cerca del acto puro del IR.
Soy silbido del idioma incomprensible, empujón ineludible, fuerza invisible del sinlímite, 
que escribe en el éter el sentido a seguir para moverse, finalmente, libres: 

~Es por ahí~".

MÚTIS L GIRO

Sostengo este decir:
Solidez 

no es rigidez,
es consistencia,
sin ser sustancia,
aunque parezca
una línea recta.
Es una ruta,
la que se curva 

sobre la Tierra; 
le da la vuelta,

y se re-conecta. 
Su trazo, enlaza,
pero no ata,
y complementa, 
como la danza
de cada música, 
desde la nota

primera, a última,
sin tener fin,

en sí, 

porque hay después, 

ruta, 

nota, 

búsqueda, 
compás del medio, 

final, 

cada vez.

Primer

comienzo.

Otro comienzo.

Todos son comienzos 

de pistas nuevas.


#ColorDelAño #ColourOfTheYear
#ÚltimoGris #UltimateGray
17-5104
# 939597
147 149 151

INIC-A-LUMINÓ

Un rayo de sol,
un rato de sol,
un rezo de dios,
un rizo enredó
la luz, y tensó,
cuando salió
con bellos brillos,
¡esos destellos vivos y amarillos! 
Magnificencia 

en la efervescencia
de esa luz, que, 

con insistencia,
nos recuerda y nos transmite
la potencia,
con su cálida presencia.


#ColorDelAño #ColourOfTheYear
#Iluminación #Illuminating
13-0647
#F5DF4D
245 223 77

Feliz 2021, ¿ya les dije?

POEMRPSÍA

¿Qué clase de versos son estos?
¿Es esta la última poesía de este año? 

Me pareció un acierto 

que esta secuencia ilustrara este momento:
Una mariposa monarca, golpeaba una vidriera desde adentro, 

con todas sus fuerzas, en un aleteo frenético.

Yo me encontraba tan distraído como el resto,

hasta que advertí un movimiento atípico 

a la altura del piso, 

como un llamado, aunque en silencio,

pidiendo auxilio.

Asumí el compromiso y acudí de inmediato.

Acto seguido, no me importó alterar el orden establecido;

pedí permiso para meterme en esa vidriera 

y logré sacarla.

No fue tan sencillo, pero se hizo.

Ya en la vereda,

la invité a "imitar al viento",

pero no quiso. 

Se sostuvo sobre mis dedos,
dándome a entender que no era el momento.

Apunté a casa, 

y me la llevé a cuestas, caminando lento.

La idea era darle agua y alimento 

para que recupere fuerzas.

Sólo los niños que me crucé en el camino 

notaron a ese gran insecto,

sobresaliendo por los costados de mis manos.

A los adultos nos cuesta bastante salir de nuestros mambos.

Íbamos ya llegando cuando de repente,

la mariposa pegó un salto 

y subió hasta mi cabeza.
Me quedó en el pelo, 

improvisando una visera o un sombrero.

Me convertí en un flete humano.
Me sentí como un caballo, o como un planeta.
Seguí caminando con la monarca en el techo,

hasta que de repente

salió volando 
y después desapareció en lo alto, a lo lejos.

Justo en ese momento 
venía alguien caminando de frente,

reaccionando sorprendido ante el hecho,

diciendo: "Che... ¡te salió un pájaro de la cabeza!".

Ese dicho me pareció fantástico 

así que decidí no contradecirlo,
aunque admito 

que debió haber sido raro observar ese cuadro: 
por la dimensión del ser alado,

despegando de un humano,

pero quizás también por la mueca de contento,

por la sonrisa inocultable de este ser extraño,
que se fue volando,
con suficiencia,
por los aires.


30DIC2020 17:50

La mariposa estuvo atrapada en la vidriera de un negocio,

hasta que nos cruzamos.

A los aires venideros: 
¡buenos deseos!

LAS HABILIDADES

Dentro de mi repertorio de habilidades comprobables, destaco estos ítems:

• Tengo un talento increíble para hacer la formita de los ñoquis, y que queden perfectos.
• Soy experto con un 100% de victorias jugando al jenga.
• Poseo una increíble habilidad para atrapar objetos, antes de que caigan al suelo, cuando se me zafan de las manos.
• Puedo escuchar el sonido de las 'haches' que van al comienzo de las palabras.
• Tengo la habilidad de diferenciar el día martes, del miércoles.
• Puedo ver un color que no es perceptible por el ojo humano, pero no puedo demostrarlo.
• Conozco aspectos de la personalidad de alguien con sólo ver sus llaves.
• Soy experto en trabar cualquier aplicación, en cualquier celular.
• Soy capaz de transformar, de menos a más, con sólo trazar una línea vertical.
• Tengo un máster en ‘posverdad’.
• Soy traductor del sentir, al papel, y viceversa.

• Experiencia de 9 años en 'Portavoz de musa'.
• Puedo distorsionar la naturaleza de tu próximo parpadeo, aunque te esfuerces y lo intentes detener. Ahí... bajan, ¡mirá, fijate!

• Soy capaz de preparar cócteles bioquímicos de los que te tienden en el piso.
• Leo miradas, toco corazones, sacudo mentes.
• Tengo una increíble habilidad motriz, y soy capaz de grandísimas proezas cuando estoy ebrio, aunque es probable que haya un poco de fantasía etílica.
• Puedo terminar una poesía, con todo el suspenso del mundo, y


* No lo digo yo, lo dice la gente.
* Ojalá nunca tengas que enfrentarme jugando al jenga porque el resultado ya está escrito.
* Mis reflejos son buenísimos.
* Hahaha.
* Es mentira, nadie puede hacer eso.
* Me encantaría mucho, pero también es mentira.
* Muy cierto. ¡Muéstrame tus llaves y te diré quién eres!
* Qué puedo decir, tengo larga experiencia rompiendo software.
* Es más bien, una metáfora.
* 'Posverdad', como distorsión deliberada de la realidad.
* De profesión: Profesional, en mayúscula.
* 9 años de felicidades, muchas.
* Pensaste en tu parpadeo, otra vez.
* Barman emocional y poeta.
* Acá no debería ser yo quien afirme o niegue esto, pero ya que.
* Lo cierto es que el alcohol me vuelve sumamente temerario.
* Este poema continuará. Nah, estoy mintiendo. ¿O tal vez no?

Estoy pensando seriamente en incluir todo ésto en mi próximo currículum vitae. (Esto también es mentira).
Bueno, basta de mentiras por hoy.

A quien corresponda,

un cordial saludo.

Cromatista.

POESÍA DE SOLSTICIO DE VERANO

Al parecer,
éste es el día más largo del año, 

y vos, 

¿dónde estás, 

que no estás 

conmigo, 

en un bar, 

o en cualquier lugar, 

tomando algo, 

frente a mí,
alineando 

tu cuerpo con el mío, 
imitando a esas estrellas, 

que en realidad son planetas, 

que en realidad son personas, 

en algún bar, 

en algún lugar 

en el espacio?

LISTA NAVIDEÑA DE DESEOS

Comparto esta lista de deseos:
Para estas fiestas, quiero...

...uno de esos drones que transportan gente

como motos voladoras, (siempre quise una y ahora sé que existen),

...un autógrafo de la persona que esté, en este momento, en el extremo opuesto del planeta,

...que algún día me toque un paquete de galletitas con la cintita roja abridora, que realmente funcione,
...una charla con un monje y un francotirador, al mismo tiempo, de noche, en un boliche, en pedo,
...una birome que no se pueda perder,

...y una púa hecha del mismo material,

...un unicornio con cuerno-sacacorchos,

... una app que ponga los semáforos en verde cuando llegue a las esquinas,

...un pote de 1/4kg de helado interminable,
... comida en cada plato, y que a nadie le falte un plato,
...la cura para todos los males,
... un mundo sustentable,
... una justicia honorable,
... que haya líderes reales, que sean personas con grandes ideales, 

que puedan llevar a cabo sus mejores planes.

Quiero un mundo más empático,
más consciente y saludable,
más querible y equilibrado.
Y otro poco más de helado.

Voy a dejar esta lista al pie de mi árbol.

POSIBILIDAVES (POESÍA EMPLUMADA)

¿Qué más se puede pedir? 

En el menú supremo de esta vida en proceso, todo puede pasar, 

pasar de largo o suceder, (eso dependerá).

Las posibilidades de las aves son el aire motivacional.

Una vez me dijeron que hay un pájaro para cada momento: 
Un águila, una paloma o un cuervo. 

Un pingüino, un tucán o un flamenco. 

Una garza, un colibrí o un jilguero.

Un loro, un avestruz o un pájaro carpintero.

—"Humano emplumado con sombrero,

si tuvieras un deseo,  
¿qué es lo que estarías queriendo?".—

—"Quiero... agradecer este encuentro"—, respondí de inmediato.

—"¡Planeo un vuelo!, estoy justo en medio de un viaje largo". 

"Si se me concede un deseo, no quiero agotarlo en algo mundano; 

por ejemplo, los caracteres nítidos del teclado ya no me son necesarios". 

"No estoy piando una poesía, les cuento:

¡Esto es miramiento y corazón!".—

Un puñado de cenizas que había en el suelo 
se rearmó de inmediato y me dio este consejo: 

—"En cualquier momento,
la jaula de algún fénix dejará de ser acero

para forjar algo móvil, algo nuevo,
llegando hasta afuera, desde adentro".—
Sonó como un canto con eco desde un pico hecho de fuego.

Entiendo que todo este asunto podría confundirles.
¿A dónde voy con todo esto?

¿Qué es lo que estoy queriendo decir? 

¿Qué es lo que más estoy deseando desde el inicio de los tiempos?

Yo sólo quiero el final feliz para las perdices.

Este es el final que dice 

que las perdices felices, comieron y vivieron.

3/12, 6:40. Vi a un pájaro con penacho, jugando con una mariposa, en vivo y en directo. 

EL ARTE DE DESCONFIAR

Desconfío.

Desconfío de todo acto que no me haga dudar, de los que sucedieron y sucederán.

Desconfío de los momentos que me encuentran decidido.

Desconfío de mi almohada cuando no me da aviso de que ya sonó la alarma del despertador.

Desconfío hasta de la ciencia por ser tan concreta, aunque el hecho de desconfiar no quite que la admiro.

Desconfío de los dioses del Olimpo, porque no se muestran diariamente descontentes, descendiendo de los cielos, viniendo para hacerse unos cuántos buenos líos.

Desconfío de, quien creyente, en su fanatismo, pierde la habilidad especial de desconfiar.

Desconfío de los métodos educativos de las escuelas que enseñan siempre con los mismos libros.

Desconfío de todo ser vivo que no haya seguido el proceso evolutivo a través de los siglos hasta haber adquirido la capacidad de volar.*

Desconfío del fósforo ya usado, totalmente quemado que dejé horas y horas, apoyado en la mesada, después de encender la hornalla, porque no lo doy por extinguido, porque concibo la posibilidad de que en un descuido queme la casa, porque sé que todavía guarda, de alguna forma, no sé cómo, un fuego dormido.**

Desconfío del sentimiento tibio que por miedo, se queda en el medio, y por eso pierde el colorido.

Desconfío del gris en el sentimiento.

Desconfío del río cuando obedece a un único sentido, no como el mar, que lleva pero también trae. En el mar, un poco confío.

Desconfío de todo eso que no se puede tocar.

Desconfío de todo instrumento musical que nunca haya sonado conmigo, soñado conmigo.

Desconfío de toda persona que me genere una cuota de confianza.

Desconfío de los locos, y desconfío de mí mismo.

Desconfío hasta de las piedras, de las que se niegan a soltarse, hasta volverse arena.

Desconfío de la creencia de que el abismo no puede ser un lugar tranquilo.

Desconfío del regalo que no sea compartido,

y es por eso 

que te obsequio 

estas palabras

de alabanza 

a la desconfianza.

En realidad no soy tan desconfiado como aparento, pero acepto que se pueda desconfiar también de eso, y es más, confío en que así sea.

Este poema trata acerca del poder de considerar las posibilidades. Siempre. En todo.

*Se podría decir que confío también en los mosquitos, al momento previo de tirarles Raid.

Por favor, vos, cuidate de los mosquitos, este verano.

**Quemar un fósforo completo, de una sola vez: Encender un fósforo, ponerlo horizontal, cuando pase la mitad, tomarlo del otro extremo, esperar a que se complete el acto del incendio. Cada vez que hagas eso, habrá poesía.

EMPERE

35513MPR3451

Inventamos las palabras,

pero los números son el lenguaje del universo.

"Si tú sólo supieras la magnificencia del 3, 6 y 9, entonces tienes la llave del universo". Nikola Tesla.

ZAPEO 24

Alguien lo llama desde el futuro.
"Dame fuego".
Qué dulce.
Ahora, lo voy a colocar en la mesa.
Todas nuestras pistas nos trajeron hasta aquí.
Supongo que la respuesta está en la pieza faltante...
Revisen las ataduras.
Lucas cuando da una mano termina con las de él a la miseria.
Mejor lo sacaremos del mapa antes de que llegue más lejos.
Dale vuelta a la tabla y vuelve acá.
¿Estás subiéndote a la mesa?
Miré detrás de mí, y el agujero del que salí era todo llamas.
Un rayo, con super-poderes.
Todas las religiones son ridículas para los no creyentes.
Veamos lo que tienes.
Yo volveré a hacer lo que hago bien.
Dijo que un día volvería con muchas armas y sangre sobre él.
Es la prueba viviente de que se puede.

(Poema escrito mediante zapping televisivo). Cada frase fue tomada de un canal distinto, marcado por los versos.
Casi todos los versos están en el orden en el que vinieron, prácticamente no tiene edición. Confirmo.
Aparece mi nombre, otra vez, eso es raro. Bah.

EL VERDOR

Mientras tanto, en algún lugar del conurbano,
entre los gritos y bocinazos de fin de año,
alguien está invocando
a chamanes de los campos,
a entidades agrestes,
expertas en el ritual originario.

Y llegan,
envueltas en cipreses,
en nueces, en mangos,
en claveles y duraznos,
polinizando, aflorando, nutriendo,
flotando con el viento fuerte del sudeste,
arrasando techos y tinglados,
arrancando postes y cableados,
desconectándonos
del entramado al que nos hemos fijado,
con tanto piloto automático.

Cada calle hecha de asfalto,
en su interior, le tiene recelo
a las hierbas silvestres,
a los yuyos siempre presentes,
porque fueron quitados 
una y mil veces, 
y nunca se extinguieron. 

Los árboles y sus humedades, 
no, no ceden
ante el falso avance, 
aunque se vea bárbaro
en su envoltorio plástico. 

Naturalmente,
el aire irá purificando
nuestras morales inmortales,
desoxidándonos las falanges,
pintándonos por completo de verde,
en un arrebato salvaje.
De verde musgo, verde pasto,
verde impresionante,
brotando,
verdeciendo,
verdadero verdor.

La savia irá envolviendo al suelo
en su milagro.
La savia irá volviendo al suelo, 
del que nunca se marchó. 

POEMANTRA

Beber un vaso de sudor, todas las mañanas.
Sujetar con fuerza y cortar al planeta en dos por la mitad, como si fuera una naranja.
Respirar el smog del mundo y convertirlo en aire de montaña,
en frescura de playa,
en perfume de lavanda.
Verter completa una catarata en un vaso de agua,
darlo vuelta y volcarlo a otra galaxia.
Empatizar con un fantasma y robarle hasta la sábana.
Ponerse un suéter de lana, envolverse en una frazada y meterse en un sauna.
Doblar todas las esquinas para que formen una única senda, tan larga y tan extraña,
que empiece y termine en tu cuadra.
Humedecer el enchufe hasta que dé su gran patada.
Romper el teléfono y efectuar igual la llamada.
Usar una pestaña como cuerda de guitarra.
Decir "en voz alta", en voz alta.
Imaginar una palabra hasta perder la forma humana.
Persuadir a la humanidad de hacer la paz con una lanza.
Practicar y ejercer la buena costumbre de hacer hazañas.
Escribir un poema, la noche entera y
después meterse en la cama.
Repetir siete veces a la semana.

La lapicera es la lanza.

LO YA

Dentro de la trama

llamada malla,

los objetos, 

con su masa,

al aumentar su densidad

pueden distorsionar la realidad,

el tiempo percibido

en su proximidad,

haciendo cada suceso

más perecedero,

todavía más.

Tentar al intento,

entender el hecho,

ordenar las capas,

tensar lo ya tenso,

todavía más.

Entender el juego.